𝓐 𝓶𝓸𝓭𝓮𝓻𝓷 𝓖𝓻𝓲𝓶𝓶 Sie nennen sie Rotkäppchen, doch Ihr Cape ist längst kein Warnsignal mehr, sondern ein Versprechen. Wenn sie den Wald betritt, weht der Wind vorsichtiger. Neben ihr der Wolf, kraftvoll, schön, gefährlich wie ein Messer, das gelernt hat, für sie stumpf zu sein. Sie spricht leise, und er hört. Kein Befehl, eher ein Lied, das nur die zwei kennen. In ihrem Korb klirrt leise eine Flasche. Darin schwebt ein fast frisches Herz, konserviert wie eine Wahrheit, die niemand freiwillig zugibt. Man sagt, es sei das Pfand eines Schwurs. Man sagt auch, es sei der Preis für eine Zähmung, die nicht mit Zucker, sondern mit Namen arbeitet, geheimnisvolle Namen, die niemand traut auszusprechen. Ihre Narben erzählen von den Verhandlungen. Er bleibt dicht an ihrer Seite wie ein tierischer Bodyguard. Die Augen glühen, wenn ein Zweig zu laut schnappen will. Fremden gegenüber ist er Sturm, für sie nur Wetter. Sie streicht ihm über den Rücken, und das Fell legt sich, als hätte die Nacht selbst beschlossen, brav zu sein. Romantik, sagen die einen. Erpressung, die anderen. Sie lächelt und lässt beide Urteile stehen wie Wegweiser, die nirgends hinführen, was ihr nur recht ist. „Geh vor,“ sagt sie im nachtschweren Garten. Er geht. „Bleib,“ sagt sie am schmiedeeisernen Tor. Er bleibt. Zwischen beiden Befehlen gibt es eine Stille, in der man fast glauben könnte, der Wald atme im Takt der Flasche. Ab und zu klopft das Herz gegen das Glas, als zähle es Schritte oder Atemzüge. Ihre? Seine? Beider? Der Wolf ist gefährlich. Das ist kein Gerücht, sondern der Stoff, aus dem Nächte sind. Er frisst, wenn er darf, und er darf selten. Nicht, weil sie ihn an der Leine hält, sondern weil sie ihn mit etwas Festeren bindet. Dankbarkeit, die nur so lange hält, wie der Grund dafür nicht verschwindet. Sie kennt den Grund ebenso wie er selbst. Er kennt die Hand, die ihn trägt. Am alten Tor bleiben sie stehen. Eisenblumen, verrottet, nur noch zu erahnen, Moosschrift, die man nur lesen kann, wenn man schon einmal verloren war. Rotkäppchen neigt den Kopf wie um in die ächzende Dunkelheit zu lauschen. „Nur kurz,“ sagt sie und stellt den Korb zwischen die störrischen Grashalme. Die Flamme in ihren Augen ist das Echo des Wolfs, der sie nicht nur gegen die Kälte schützt. Dann geschieht das scheinbar Unwichtige, auf das niemand achtet. Ein Windstoß, der nicht aus dieser Richtung kommen kann. Ein Riss im Siegel der Flasche, fein wie ein Lächeln, das nicht ehrlich gemeint war. Ein einziger Tropfen, der aus dem Glas rinnt und zwischen den grünen Halmen versickert. Der Wolf hebt den Kopf, witternd, aufmerksam. Nicht wie sonst, nicht nach Geräusch, sondern nach Geruch. Etwas, das einmal versprochen war, wird wieder lebendig, macht sich bemerkbar. Das Herz schlägt, ohne sie zu beachten. Ein fremder Takt unterbricht das Lied, das sie einst so stark verbunden. Sie sagt seinen Namen, und er zuckt, aber es ist das kurze, höfliche Zucken, den man einem Gruß schenkt, nicht der tiefe, der gehorchen heißt. In seinem Blick liegt noch immer Zuneigung. Und darunter, kaum merklich, die Erinnerung an ein Davor, das niemand abgekauft hat, das bewahrt wurde, tief drinnen. Romantik kann ein Zaun sein. Drohung kann eine Decke sein. Beides wärmt nur, solange der Wind nicht dreht. „Nicht jetzt,“ flüstert sie, und diesmal antwortet nicht der Wolf, sondern das Herz im Glas. Es schlägt lauter. Irgendwo im Unterholz antwortet etwas, das denselben Takt kennt. Der Wolf tritt einen halben Schritt zur Seite. Kein Angriff, nur die Möglichkeit davon. Ihre Hand findet sein Fell, ihre Finger finden die Narbe unter seinem Kinn, mit der alles begann. Für einen Wimpernschlang lang ist die Welt gehorsam. Dann lacht der Wald, leise, grollend wie ein weit entfernter Bergsturz. Ob der Wolf bei ihr bleibt, weil er es will, oder weil das Herz im Glas endlich jemand anderem gehört, wird sich zeigen. Vielleicht heute Nacht. Vielleicht erst, wenn das Siegel ganz bricht. Bis dahin gehen sie weiter. Hand im Fell, Herz im Korb, und zwischen beiden ein Lied, das schöner ist, seit man weiß, wie schnell es umschlagen kann. -Samara Blue/Kerstin Ellinghoven 𝓐 𝓶𝓸𝓭𝓮𝓻𝓷 𝓖𝓻𝓲𝓶𝓶 They call her Little Red Riding Hood — but her cape is no longer a warning. It’s a promise. When she enters the forest, even the wind grows cautious. Beside her walks the wolf — powerful, beautiful, dangerous like a knife that has learned to be dull for her. She speaks softly, and he listens. Not to a command, but to a song only the two of them know. A bottle clinks faintly in her basket. Inside floats a nearly fresh heart, preserved like a truth no one admits aloud. They say it’s the token of an oath. They also say it’s the price of a taming that works not with sugar, but with names — secret names no one dares to speak. Her scars tell the story of the negotiations. He stays close, a beastly bodyguard. His eyes flare whenever a branch snaps too sharply. To strangers, he is a storm; to her, only weather. She runs her hand along his back, and his fur lies flat — as if the night itself decided to behave. Romance, some call it. Blackmail, say others. She smiles and lets both verdicts stand, like signposts that lead nowhere — which suits her just fine. “Go,” she says in the night-heavy garden. He goes. “Stay,” she says at the wrought-iron gate. He stays. Between both orders lies a silence in which one might believe the forest breathes with the rhythm of the bottle. Now and then, the heart taps against the glass — counting steps, perhaps breaths. Hers? His? Both? The wolf is dangerous. That’s not a rumor, it’s what nights are made of. He eats when he’s allowed, and he’s rarely allowed — not because she keeps him on a leash, but because she binds him with something stronger. Gratitude — the kind that lasts only as long as its reason still exists. She knows that reason, just as he knows the hand that carries him. At the old gate they stop. Iron flowers, rotted, barely shapes now; moss letters you can only read if you’ve once been lost. Red Riding Hood tilts her head, listening to the creaking dark. “Just a moment,” she says, setting the basket down among the stubborn blades of grass. The flame in her eyes mirrors the wolf’s — the one that guards her from more than just cold. Then comes the small, unnoticed thing — the kind that changes everything. A gust of wind from an impossible direction. A crack in the bottle’s seal, fine as an insincere smile. A single drop slipping free, vanishing into the green. The wolf lifts his head — alert, not to sound, but to scent. Something once promised begins to stir again. The heart beats, ignoring her. A strange rhythm interrupts the song that once bound them. She says his name. He flinches — politely, not obediently. Affection still burns in his eyes, and beneath it, the faint memory of a “before” no one managed to erase. Romance can be a fence. Threat can be a blanket. Both keep you warm — until the wind changes. “Not now,” she whispers. This time, it’s not the wolf who answers, but the heart in the glass — beating louder. Somewhere in the undergrowth, something answers, keeping the same rhythm. The wolf steps half aside. Not an attack — just the possibility of one. Her hand finds his fur; her fingers trace the scar beneath his chin, where it all began. For the blink of an eye, the world obeys. Then the forest laughs — low, rumbling, like a landslide far away. Whether the wolf stays because he wants to, or because the heart in the bottle finally belongs to someone else — that remains to be seen. Maybe tonight. Maybe when the seal fully breaks. Until then, they walk on: hand in fur, heart in basket, and between them a song — more beautiful now that both know how easily it can turn. -Samara Blue/Kerstin Ellinghoven Made with Daz 3D I No Ki Krefeld,10.10.2025

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