Ein merkwürdiges Gefühl beschlich mich, ich kann es nicht wirklich benennen. Es war eine Mischung aus Hoffnung und Trostlosigkeit, aus Freude und Leid, es bestand aus den gegensätzlichsten Gemütsverfassungen. So etwas hatte ich bei noch keinem Buch empfunden. Ich war mir nicht sicher, ob mir das gefiel. Ich hatte zwar noch etliche andere Bücher, die ich durchsehen musste, aber trotz komischen Gefühl war meine Neugier geweckt. Und ich muss gestehen, ich war einfach zu faul jetzt wieder aufzustehen, ins Wohnzimmer zu gehen, um mir ein anderes zu holen. Die erste Seite war eher nichtssagend, nur ein einziges Wort befand sich darauf. Trotz meiner Befürchtung den Text nicht lesen zu können, waren es vertraute Buchstaben, die ich sah:

Was sie bedeuteten wusste ich jedoch nicht. Ich schlug das Buch wieder zu, um mir die Rückseite anzusehen. Vielleicht würde ich dort eine kurze Inhaltsangabe und den Namen des Schriftstellers finden, denn dieser wurde weder vorne auf dem Einband benannt noch auf der ersten Seite. Sobald das Buch geschlossen war, verflüchtigte sich das namenlose komische Gefühl. Hinsichtlich des Namens wurde ich leider enttäuscht, die Rückseite glicht der Vorderseite, die Verzierungen waren nur etwas anders. Ansonsten wies sie nichts weiter auf. Also versuchte ich es auf der letzten Seite und schlug das Buch wieder auf. Das Gefühl kehrte zurück, ganz merkwürdig, aber ich dachte mir noch nichts dabei. Auf der letzten Seite war nicht ein einziger Buchstabe geschrieben, verwirrt blättere ich eine Seite zurück und musste feststellen, dass auch sie völlig unbeschrieben war. Ich schlug eine andere Seite auf, auch sie war leer. Und so ging es weiter, bis ich auf der ersten Seite angelangt war. Was sollte das? Ein Buch und nur ein einziges Wort beschrieben? Es war ja nun nicht so, als wäre es ein schlichtes Notizbuch aus alten Zeiten, solche hatte ich zahlreich in den Händen gehalten. Nein, bei diesem Buch hatte sich jemand besondere Mühe gegeben und je nachdem aus welcher Zeit es genau stammte, war seine Herstellung nicht gerade günstig gewesen. Na Klasse, somit hat mein Tag ja nun das perfekte Ende gefunden. Gefrustet nahm ich meinen Tee, machte mich Bettfertig und gefolgt von Hemingway legte ich mich schlafen.

Ein sehr altes, aber gut erhaltenes Buch. Von ihm scheint eine Art Magie auszugehen. Es enthält nur ein Wort und verrät doch so viel. Es ist im Laufe seines Daseins durch viele Hände gegangen, hat viele Menschen in seinen Bann gezogen und ihr Schicksal verändert, zum Guten wie auch zum Schlechten. Glück und Erfüllung, aber auch Schmerz und sogar der Tod säumen seinen Weg. Der Ursprung des Buches ist unbekannt und namentlich wird es nirgendwo erwähnt. Es scheint, als hätte es eine Aufgabe zu erfüllen und würde seinen temporären Besitzer selbst wählen. Im Nachhinein kann niemand sagen, sollte er denn noch in der Lage sein zu reden, woher es kam, aber ebenso wenig, wohin es gegangen ist. Denn so plötzlich wie es in das Leben seines jeweiligen Besitzers trat, so plötzlich war auch sein Verschwinden.

A strange feeling came over me, I can't really put my finger on it. It was a mixture of hope and desolation, of joy and sorrow, it consisted of the most contradictory moods. I had never felt anything like that with any book before. I wasn't sure if I liked it. I had a number of other books that I had to look through, but despite the strange feeling, my curiosity was aroused. And I have to admit, I was just too lazy to get up again and go into the living room to get another one. The first page was rather meaningless, there was only a single word on it. Despite my fear of not being able to read the text, I saw familiar letters:

But I didn't know what they meant. I closed the book again to look at the back. Maybe I would find a brief summary and the name of the author there, because he was not mentioned on the front cover or on the first page. As soon as the book was closed, the strange, nameless feeling disappeared. Unfortunately, I was disappointed with the name; the back was the same as the front, the decorations were just a little different. Otherwise, there was nothing else. So I tried the last page and opened the book again. The feeling returned, very strange, but I didn't think anything of it. There wasn't a single letter written on the last page. Confused, I turned back a page and realized that it was also completely blank. I opened another page, and it was also blank. And so it went on until I got to the first page. What was that? A book and only a single word written? It wasn't as if it was a simple notebook from the old days - I've held many of those in my hands. No, someone had put a lot of effort into this book and, depending on what era it came from, it wasn't exactly cheap to produce. Great, so my day has come to the perfect end. Frustrated, I took my tea, got ready for bed and, following Hemingway, went to sleep.

A very old but well-preserved book. It seems to have a kind of magic about it. It contains just one word and yet reveals so much. In the course of its existence it has passed through many hands, has cast its spell over many people and changed their fate, for better and for worse. Happiness and fulfillment, but also pain and even death, line its path. The origin of the book is unknown and its name is never mentioned anywhere. It seems as if it has a task to fulfil and chooses its temporary owner itself. In retrospect, no one can say, should they still be able to speak, where it came from, nor where it went. Because as suddenly as it entered the life of its respective owner, its disappearance was just as sudden.