My 3rd entry for Halloween-Contest Wie man ein Monster richtig großzieht Dunkle Nächte haben ihre eigenen Lehrpläne. In diesem Haus beginnt der Unterricht mit Kerzenflackern und endet, wenn das Wachs erstarrt wie kleine Gräber im Novembernebel. Die Mutter, elegant, elitär, hoch aufgetürmtes Haar, rote Seide wie ein Warnsignal, wiegt den Kinderwagen, als wäre er ein Altar auf Rädern. Goldene Schnörkel, das Gestell aus den Gebeinen der Urgroßeltern, Familienwappen, ein Griff, der schon viele dunkle Korridore kennt. Darin angeregt plappert der Stammhalter, kurz davor, herzhaft in die Hand der Mutter zu beißen, was diese wohlwollend mit einem stolzen Lächeln auf den dunkelroten Lippen quittieren wird. Das kleine Gesichtchen gezeichnet mit blutroten Finger-Zeichen, Beweis seiner kürzlich erfolgten dunklen Weihe. „Zuerst die Höflichkeit“, sagt sie leise. „Dann die Schreie.“ Das Kind gurgelt, zufrieden mit der Reihenfolge, sich kleine Blutrinnsale aus den Mundwickeln leckend. Lernen ist eine Form von Liebe, wenn man es richtig macht. Schattenkunde, Spinnenkunde, das kleine Einmaleins der Türen, die nie ganz zugehen und hinter denen so manch dunkles Geheimnis lauert. Im Fußraum des Kinderwagens klirrt leise Glas. Eine Flasche durchsichtigen Glases, sorgfältig mit Harz versiegelt, schaukelt in den Kissen. Ein Herz, frisch wie der junge Morgen, der in diesem Hause nicht wirklich geschätzt wird. Wofür es gedacht ist, wird im Haus nicht ausgesprochen. Für Notzeiten, wenn die Zunge des Kindes nach echtem Trost verlangt? Für einen Tausch, falls die Zukunft eine Maut erhebt? Oder als stumme Mahnung, dass Liebe ein Organ ist und hart werden muss, wenn die Nacht ihren Preis fordert? Daneben das Kuscheltier, aus altem Samt, die Knopfaugen so fest vernäht, als hätten sie schon zu viel gesehen. Kinder brauchen etwas, das sie nachts an die Hand nimmt, wenn die Hand der Mutter gerade Prophezeiungen sortiert. Dieses hier kann Lullaby summen oder flüstern, wohin man in diesem Viertel lieber nicht läuft. Auf dem Wagen schläft der Kater, eingerollt in die Wärme der Geschichte. Katzen sind Experten für Grenzen. Wenn er bleibt, ist die Schwelle sicher oder so gefährlich, dass nur ein Profi hier Wache halten kann. Er schnurrt in Tönen, die an ferne Keller erinnern. Die Mutter hält die Kerze näher an das Gesicht des Kindes, und die Schatten verwandelt die Blutspuren auf seiner bleichen Haut in bizarre Stammeszeichen. Draußen schiebt die Nacht das nächste Kapitel an die Tür. Ob dies eine Mitternachtsgeschichte ist, ein Drehbuch oder nur die mündliche Überlieferung aus einer der dunkelsten Regionen des Landes, entscheidet sich später… …,wenn jemand fragt, wessen Herz in jener Flasche geschlagen hat. Und warum es noch antwortet, wenn man es bittet. -Samara Blue/Kerstin Ellinghoven How to Raise a Monster Properly Dark nights have their own lesson plans. In this house, class begins with candle flicker and ends when the wax hardens like little graves in the November fog. The mother—elegant, elite, hair piled high, red silk like a warning—rocks the pram as if it were an altar on wheels. Golden scrollwork, a frame made from the great-grandparents’ bones, a family crest, a handle that knows many dark corridors. Inside, the heir babbles, about to bite his mother’s hand, which she will accept with a proud smile on dark red lips. His tiny face is marked with blood-red finger signs, proof of a recent dark consecration. “Courtesy first,” she whispers. “Then the screams.” The child gurgles, pleased with the order, licking thin threads of blood from the corners of his mouth. Learning is a form of love when done right: shadow studies, spider studies, the basics of doors that never close all the way, behind which certain secrets wait. Glass clinks softly in the pram’s footwell. A clear bottle, sealed carefully with resin, rocks on the cushions. A heart, fresh as a young morning—though in this house, mornings are not much appreciated. No one says what it is for. For hard times, when the child’s tongue asks for real comfort? For a trade, if the future demands a toll? Or as a silent reminder that love is an organ—and must turn hard when the night asks its price? Beside it lies the stuffed toy, old velvet, button eyes sewn down as if they’ve already seen too much. Children need something to take their hand at night when the mother’s hand is busy sorting prophecies. This one can hum a lullaby—or whisper which streets in this quarter you should avoid. On the carriage top the tomcat sleeps, curled into the warmth of the story. Cats are experts on thresholds. If he stays, the threshold is either safe—or so dangerous only a professional would stand guard here. He purrs in tones that sound like distant cellars. The mother lifts the candle closer to the child’s face, and the shadows turn the blood marks on his pale skin into bizarre tribal signs. Outside, the night pushes the next chapter up to the door. Whether this is a midnight tale, a script, or an oral account from one of the country’s darkest regions will be decided later… …when someone asks whose heart beat in that bottle—and why it still answers when asked. -Samara Blue/Kerstin Ellinghoven Made with Daz 3D I No Ki I Krefeld, 06.10.2025 #halloween #horror #creepy #scary #dark #darkart #story #storytelling #child #mother #motherhood #horrible #horrific #samara blue #dazstudio