Non traduisible : Dans un brouillard de pluie d'étoiles, la bouteille à la main en verres décuplés, le langage se fit muet. Antoine, Olivier et Pomme d'amour arpentaient ce semblant d'horizon, l'aube tranchée. Comparses, elles s'enfilaient filantes ou volatiles et fugaces, d'or ou d'argent sans destination précise au gré de ce sacré temps. Ils en vinrent aux mains empochant à tout va un grain de destinée, le choix , tel un soupçon d'alliance, se précisait "N'avions-nous pas émis que nos violons s'accorderaient !" Et Jean passe ; la clairière ; sans miel ni sermon leur servit le petit, petit déjeuner carafe assidue - la posture - la dérive des continents n'était pas de ce jour - Olivier, Antoine, Pomme d'amour et jean côtoyaient l'instant d'une offre en quelque sorte, si possible est. L'étant il savouraient et s'en servaient. De ressource, tout compte fait, dès lors, la bouteille à la main en verres décuplés un brouillard en guise d'horizon criblé d'étoiles fuyait jusque d'entre leurs mains. "L'amorce"